Ночь. Кусающийся январь.
Боль стирает с лица все маски,
Перечёркивает всё живое,
Не оставив даже лица.
Если уж то на шее мой камень -
Не хочу никакой огласки,
Принимаю всё безвозвратно.
И пойду с тем, что есть, до конца.
Возможно, данная участь -
Далеко не самое худшее,
Хоть и ранит былую свободу,
Можно долго блуждать в цепях.
Иногда открывая глаза,
Чтоб взглянуть на свободно идущих.
И отчаянно всё пытаться
Коротать свою жизнь во снах.
...
Духом не пал, просто немного устал.
Вот к чему всё пришло по сути:
Пятый год, не давая форы,
Мой монстр меня поедал,
Кислород забирал.
Я пытался не задохнуться.
Жизнь свою всё равно не отдам,
Хоть по горло увяз в этой луже.
Третий год я грусть поедаю сам.
На завтрак, обед и ужин.
Жизнь с болезнью души
© Copyright: Уличный Фонарь, 2019
Свидетельство о публикации №119030400877
Свидетельство о публикации №119030400877
Рецензии
