Портрет дочери

Я проходила мимо,
А дождь в лицо косил.
Закончил он картину
И вдруг меня спросил:

«Мадам, Вы на Арбате,
Наверно первый раз?
А я портреты, кстати,
Пишу всего за час.

Вы посадите дочку
И поверните так:
Пусть смотрит в эту точку,
Не важно, впрочем, как».

И он писал картину,
А дождь лить перестал.
Она  с улыбкой милой
Взошла на пьедестал,

Воссев на табурете -
Ну, прямо - ангелок.
Ах, как несносны дети
С глазами в потолок. 
   
«Ты повернись немножко,
Я так тебя прошу», -
Сказал, - «Глаза вот, ушко.
Пишу, как наяву».

И губы появились,
И устремленный взгляд!
Я просто прослезилась.
А как художник рад!

Закончил он творенье,
Привстала дочь слегка.
Десятка, как виденье,
Взвилась из кошелька.

Творцу я поклонилась,
В рулон, скатав портрет,
А дома прослезилась –
Похожего в нем нет.

Какая-то здесь тетка,
Лет, скажем, тридцати.
Моя-то , обормотка,
От силы – десяти.

Глаза совсем чужие.
Опухшее лицо.
И губы тоже злые.
А как мне быть с отцом?

«Зачем ты согласилась?
Зачем такое в дом?», -
Орал он. Провалилась
Я ниже этажом.

«Она все время ныла», -
Сказала я дрожа, -
И торт купить просила,
С какого-то рожна».

Торт есть она не стала.
Убрали мы портрет.
Лет 20 пробежало,
Забылся тот эффект.

Давно портрет пылится
В рулоне на шкафу.
Быть может, прослезиться?
Нет. Больше не могу!

                9 апреля 2013 г.