***

Полковник думал, в прозе будет просто.
Но нужные слова никак не ищутся...
И вот с высотки творческого роста
Решил он жечь стихом, что быстро пишется.

Когда окутывает улицы закат,
Лучами обнимая крыши города,
Внутри его окутывает смрад,
И всё ревёт от голода и холода.

Ты далеко. А можно, чтобы рядом?..
Полковнику опять никто не пишет.
На мир он смотрит безразличным взглядом,
Ему плевать, ведь он почти не дышит.

Он смотрит вдаль, но видит лишь туман,
И чувства те объяли плесень, мох...
Зачем дышать, когда вокруг обман?
Он агонирует! Полковник очень плох...

Зачем кричать, когда никто не слышит?
Зачем смеяться, если режет слух?
Полковнику опять никто не пишет,
Внутри он пуст и бесконечно глух.

Помотанный и кинутый судьбою,
Сумел познать обшарпанное дно,
Давно уже не дружит с головою,
Его нутро сгрызает лишь одно:

Он ждёт ещё, когда ему напишут,
Он ждёт, что ему снова позвонят.
От ожидания нехило сносит крышу,
Которую уже не водрузить назад.

И пульс под кожей яростно сгорает,
Уходят вдаль пустые поезда,
И каждый орган стонет: "Я скучаю",
И дёргает за нервы-провода.

Он кинет тот конец Александр;ва,
Ты ухватись лишь только за него!
Он не готов оставить тебя снова,
Не брось его пред смертью одного!

...ушёл полковник, не закончив дело.
Ты обещай, насколько хватит сил,
Пока сгорает брошенное тело,
Не забывать, что он тебя любил.