Очнулся я средь белых стен
В палате номер восемь,
Чертовски сдержан и блажен
И не амбициозен.
Повязка давит на груди,
Как будто пассатижы.
Мне всё равно, что впереди,
А сзади, что - не вижу.
Читаю СМС: "Привет!
Люблю и жду. Скучаю."
Ну, что за бред! Мне дела нет!
Сейчас же отвечаю:
"Ты лучше мне не прекословь,
Слова твои - пустое!
Какая тут к чертям любовь
И что это такое?"
Всё за окном идёт к весне
И солнцу в небе тесно,
Но понял я, что это мне
Совсем не интересно.
Затих сосед, что слева был.
Всю ночь как голубь бился.
Просил, что справа, дать воды,
Я не пошевелился.
Нет места мне, хоть волком вой,
Всё дико до невроза.
Похоже будто головой,
Ударился серьёзно.
Слова хирурга, как во сне,
Открыли тайны дверцу.
Он сообщил, что вшили мне
Искусственное сердце.
Палата 8
© Copyright: Эдуард Цивильский, 2019
Свидетельство о публикации №119030300093
Свидетельство о публикации №119030300093
Рецензии