А, я пишу до дрожи своих пальцев,
А, я пишу не зная для чего,
Я согрешу не раз, ещё, я знаю,
И согрешивши вновь себя прощу.
Все чувства, словно листья на ветру
Дрожат и ждут, когда же оторвутся,
Взлетят, парят недолго и падут
Под ноги, равнодушия, прохожих.
Не страшно быть растоптанным и странным,
Непонятым, без имя на слуху,
Страшнее, соответствовать стандарту,
И превращаться в желтую труху.
Пишу, не зная для чего
© Copyright: Герман Грю, 2019
Свидетельство о публикации №119030309091
Свидетельство о публикации №119030309091
Рецензии