Олеша Юрий Карлович

Русский советский писатель, поэт, драматург, журналист, киносценарист Юрий Карлович Олеша родился 3 марта 1899г. в Елисаветграде (Кропивницкий) в семье обедневших белорусских дворян. Родной язык - польский.

Сочинять стихи начал ещё в одесской гимназии. Затем учился в Одесском университете на юриста.

С молодыми литераторами Валентином Катаевым, Эдуардом Багрицким, Ильёй Ильфом образовал группу "Коллектив поэтов".

Работал журналистом в Харькове; пережил бурный роман с Серафимой Суок, но впоследствии женился на её сестре Ольге.

В 1922г. Олеша переезжает в Москву, публикует в газете "Гудок" фельетоны и стихи.

Тем временем Юрий Олеша пишет крупную прозаическую вещь - романтическую революционную сказку "Три толстяка"; роман о судьбах послереволюционной интеллигенции - "Зависть", ставший одним из лучших произведений 20-го столетия!

В 30-х годах Олеша разочаровывается в соцреализме, не вписывается в сталинскую литературу.

Ю.Олеша: "Просто та эстетика, которая является существом моего искусства, сейчас не нужна, даже враждебна - не против страны, а против банды установивших другую, подлую, антихудожественную эстетику".

С 1936г. по 1956г. произведения Олеши не переиздавались. Во время войны находился в Ашхабаде.  Жилье после эвакуации он потерял; жил на квартире Казакевича. Денег не было. Просиживал в ресторане Дома литераторов за рюмкой водки.

Скончался в Москве 10 мая 1960г. от сердечного приступа. Похоронен на Новодевичьем кладбище.

Дневниковые записи Юрия Олеши "Ни дня без строчки" - блестящий образец автобиографии, размышлений об искусстве вышли в свет после ухода писателя в 1961году.

В  СТЕПИ
              В.Катаеву

Иду в степи под золотым закатом…
Как хорошо здесь! Весь простор – румян,
И все в огне, а по далеким хатам
Ползет, дымясь, сиреневый туман…

Темнеет быстро. Над сухим бурьяном
Взошла и стала бледная луна.
И закачалась в облаке багряном.
Все умерло. Бескрайность. Тишина.

А вдоль межи подсолнечника – астры…
Вдруг хрустнет сзади, будто чьи шаги,
Трещит сверчок, а запоздалый ястреб
В зеленом небе зачертил круги…

Легко идется без дневного зноя,
И пахнет все, а запахи остры…
Вдали табун, другой: идут в «ночное»,
И запылали в синеве костры…
 1915, июль

        Бульвар

 Из цикла «Стихи об Одессе»

На небе догорели янтари,
И вечер лег на синие панели.
От сумерек, от гаснущей зари
Здесь все тона изящной акварели…

Как все красиво… Над листвой вдали
Театр в огнях на небе бледно-алом.
Музей весь синий. Сумерки прошли
Между колонн и реют над порталом…

Направо Дума. Целый ряд колонн
И цветники у безголосой пушки.
А дальше море, бледный небосклон
И в вышине окаменелый Пушкин…

Над морем умолкающий бульвар
Уходит вдаль зеленою дорогой.
А сбоку здания и серый тротуар,
И все вокруг недостижимо-строго.

Здесь тишина. И лестница в листве
Спускается к вечернему покою…
И строго все: и звезды в синеве,
И черный Дюк с простертою рукою.

 Одесса, 1917


       Пушкин

Моя душа – последний атом
Твоей души. Ты юн, как я,
Как Фауст, мудр. В плаще крылатом,
В смешном цилиндре – тень твоя!

О смуглый мальчик! Прост и славен
Взор, поднятый от школьных книг,
И вот дряхлеющий Державин
Склонил напудренный парик.

В степи, где плугом путь воловий
Чертила скифская рука, –
Звенела в песнях южной крови
Твоя славянская тоска.

И здесь, над морем ли, за кофе ль,
Мне грек считает янтари, –
Мне чудится арапский профиль
На фоне розовой зари, –

Когда я в бесконечной муке
Согреть слезами не могу
Твои слабеющие руки
На окровавленном снегу.

  Одесса, 1918

      По мукам

Пусть торжественны речи
О великих курганах,
Но измучены плечи,
Плечи в рубищах рваных…
О, прекрасные саги,
Славы долгая нега!
Мы ли эти варяги,
Мы ли дети Олега?
Немы древние книги
О прославленных битвах.
Громыхают вериги
У склоненных в молитвах…
Иль не это Россия
Перед грозною новью,
Эти степи глухие,
Орошенные кровью?
Что там грозные крики
О чужих пепелищах –
Никнут бледные лики
Исхудалых и нищих…
И расскажем мы внукам
Через годы лихие,
Как ходила по мукам
Вся в лохмотьях Россия…

  Одесса, 1917