Вчера была мечта...

Попал солдат мечты в эмоций плен.
А буквы - пауки ползли с листа.
Все те кто раньше ждали перемен -
с колен не встали. Спившимся в подвале -
намного легче. Там была мечта.
Хоть может и не та ...
Наверно рано
была зашита рана на руке
от лезвия. Сидели в кабаке.
И были мысли. Мы там долго висли.
И пропивали чешую монет.

Вчера была мечта. Сегодня - нет ...
Сегодня только сны как дым от ваты.

Вот кто то произнёс один вопрос -
присягу принимают все солдаты?
И все ли верят?
Чем нас всех измерят?
Длинной гробов?
Я просто не готов ...
Устал всё время ошибаться дверью.
Не верю агитатору, врачу ...
И ничего знать больше не хочу.

Я был назначен добровольцем.
Дым сигарет свивался в кольца.
Оставим или не сдадим?
И всем закон необходим.

Трясёт нас часто, то от злости.
То кости ломит - быть дождю.
А может это всё с похмелья?
Зима встречает нас метелью.
Молчание уже кураж.
Достало так, что тошно аж!..

Я в белый снег свой оберег.
закинул. ( Это - выкидуха )
Наушники струили в ухо
тяжёлый рок.
Опять пророк
лежит с разбитой головой.
( Он не из нас. Он не такой )
Герои все сидят в кустах.
Повсюду гопники ( Их сотни )
И от Таганки до Копотни
все тюрьмы рухнули... А страх
ползёт по согнутой спине.
Рассвет в окне.
Болят глаза,
а лоб - холодный, белый, потный ...

Я из рабочего квартала.
Нас мало.
Есть предел мечты.
И без заумной суеты,
без институтов или ВУЗов -
лежат бескостные медузы.
В неоновой рекламе видно.
Что мы хотим и так обидно...

Есть интерес - идёт процесс.
Ремонт скелета - стройка века.
Летели щепки. ( Рубят лес )
По савану на человека -
в подарок. Догорел огарок
свечи на кухонном столе.
Ночь ... Темнота ... В ней на метле
летала ведьма вдоль проспектов.
Все ждут признаний и респектов.
Но точно всем известно - пушку
обычно ценят за калибр.
И ведь верлибр, писать нам всем
намного проще чем частушку.

- Наружку снять! ( Насторожились
объекты слежки ) На тележке
везут по МОРГу свежий труп,
пата'логи как людоеды.

Ты тоже скоро будешь тут!

А по утрам у всех пробежки.
Зарядки, грядки, разнарядки ...
Как падки ангелы на лесть!
Потехе час, а делу - честь!
Но в механизме неполадки.

Остатки сладки! ( Съели торт )
Поедут жёны на курорт.
Опять передают осадки
по радио на каждый день.
В тумане всё. Не видно тень.
И глупости в свои блокноты
поэты пишут. Запах рвоты
перебивает ароматы
и разложения и гари.
Перебивает запах ваты,
которая в матрасе тлеет.
А кто умеет врать, молчать,
почти всегда бывает в теме.
Вот только в этой теореме
была константа не верна!
А значит всё!
Идите на !..

Но логика неуязвима.
Вчера был '' Кент '', сегодня '' Прима ''.
А завтра бросят все курить.
Легко продать, нельзя купить -
друзей наверно.
Это скверно,
что обесценились банкноты.
И засмеялись пулемёты,
над теми кто пошёл в атаку.
Святого били как собаку.
(Он нашу гордость воровал)
Сейчас важней полуфинал,
чем катаклизмы. Трудно раку
свистеть на мусора горе.
А мыши прячутся в норе.
А волосы привыкли к лаку
и их теперь не расчесать.
А голову легко терять.
Так дайте каждому по знаку -
кому молчать - кому стучать.
В пути - Не превышайте скорость.
( Здесь скорость километров пять
за десять дней. ) Чем ты верней,
тем непонятнее друзьям.
Сомнений нет, что путь наш прям
по гибкой кривизне пространства.
Есть минусы у постоянства -
раз постоянно плохо нам.

На белый день наехал вечер.
Закончен бал - погасли свечи.
Навстречу ночи едет сон
на наркотических колёсах.
В двух зайцев точные дуплеты.
В вопросах спрятаны ответы,
что полигон где был угон -
машины времени. Но он
и ты и я... И все мы вместе,
летим с планетой нашей вместе,
хотя лежим - ведь есть режим.
Ведь есть - '' Отбой ''.
Я сыт борьбой
уже до глотки.
Выпью водки.
И обижайся - Бог с тобой!
Что всё невнятно, непонятно.
Я сумасшедший вероятно.
И нестандартных мыслей рой,
в тумане нашего сознанья.
А неприязнь - уже признанье,
что я какой то не такой.

Забой - мозги. А в нём шахтёры -
мечты. Вокруг одни заборы
формальной логики и страха,
что всем близка своя рубаха
и то что не приходят горы -
идти к ним нужно самому.
А пониманье по уму.
И снова просят прокуроры
по многу лет, лишь за ответ,
что наши, серые просторы -
простая сфера. Страх и вера.
И что без рифмы и размера -
стихи белеют. Их умеют
все сочинять. (И воровать)
Так хватит вам молчать как мыши.
Ночь затемнела. Выше крыши -
Луна. Она так холодна ...
Могила впереди видна,
всем тем кто верит, любит, дышит.
Кто слышит это - обречён.
И даже ты. И даже он.
Опять загон. К чему всё это?
Да просто времени вагон,
а делать нечего весь день.
Я убиваю свою тень,
всего лишь выключая свет.
И нет часов, минут и лет -
есть только миг.
Один.
Сейчас.
Звонок на перемену.
Класс
покинутый учениками
пустеет. В авангарде масс
шагает лидер с массой вместе.
А в опознании нет лести -
преступник в чём то лучше всех.
Его отличие - успех.

Погиб поэт - невольник чести.
(Я не невольник. Не поэт.
Да у меня и чести нет.
Одна лишь ненависть и злость.)
Садился в ''красный угол'' гость
и вдоволь ест и пьёт тот яд,
который все ему подносят.
Молчите, если вас не спросят.
Вы ошибадись все подряд.

Нас бросят жёны. Матеря
сидят нас громко матеря
и проклиная. Я не знаю,
что будет если все моря
вдруг пересохнут?
Все подохнут,
от жажды знания горя'?
Творя миры, устали Боги.
А лошади ломают ноги
на переправах. Нету правых.
И тени нет у упыря.
И я даря вам эту тему,
намёками лишь говоря.
Хочу уснуть на сотню лет.
Не видеть ночь. Не видеть свет.

Дышите гарью, чтоб не тварью
дрожащей принимать совет
за руководство. Это скотство,
когда лишь ненависть в ответ
на крик души. И не спеши
стихи расценивать как бред.
Они сложны и потому
мне непонятны самому.

Но как же трудно жить не веря!..
Но как же скучно одному!..

************************