Он разложит, свою, на асфальте, нехитрую кладь.
Расчехлит инструмент, отогреет дыханием пальцы.
Грустный мим, с неподдельной улыбкой скитальца,
под дождём или снегом, до вечера будет лабать.
Не узнаешь его, даже если был лично знаком.
Плотной шторой легли на глаза поседевшие пряди.
Только, вот ведь, приходит сюда не копеечки ради.
И играет, с душой, что своё, что немодных битлов.
Мимо, мимо, народ, суетливый, спешит.
Сонм событий, ветра перемен, и разломы эпохи.
Клёш, рубаха навыпуск,- ну чем не костюм скомороха.
Даром только, что до сих так ладно сидит.
Но сумеет, я знаю, гитара его послужить,
вдохновляя юнцов, что бренчат по приморскому спуску.
Оставаться собою самим - это ль, брат, не искусство.
Отче, дай ему песен побольше весёлых сложить..
весеннее
© Copyright: Молчанинов, 2019
Свидетельство о публикации №119030306551
Свидетельство о публикации №119030306551
Рецензии