Одна она, смолчу про возраст,
Да нет - бальзаковским зовут,
Восьмое марта, ей как проза,
Букет цветов не поднесут.
В окно сквозь слезы жадно смотрит,
Мужчин с подарками пейзаж,
Подарки - да вот мимо носят,
И в комнате не вернисаж.
На подоконник приподняться,
Открыть окно, чтоб запах снов,
Ворвался вихрем, да вот гадство,
Коляска с детства не даёт.
Плеснёт в бокал портвейн дешёвый,
Ещё не видно жизни дна,
И в иллюзорности грошовой,
Она спивается... одна...
Одна
© Copyright: Кир Роллер, 2019
Свидетельство о публикации №119030305580
Свидетельство о публикации №119030305580
Рецензии