Поэтические грёзы

Когда время придёт, к звёздам
Полечу иль ещё, куда там.
И тогда моей жизни розной
Подытожится каждый атом.

А какой там баланс будет:
Плюс ли, минус или зеро,
Я не ведаю, что выйдет,
Знать до срока не суждено.

Спросит строго судья грозный:
«Чем была твоя жизнь хороша?
В чём особо была виртуозной?
Прилепилась к чему душа?»

Что тут скажешь, слова все – враки.
Неказист мой путь многогрешный,
Кулаками махать после драки…
Не достойна я жизни здешней.

- Вот стихи твои, между прочим,
Почитай-ка мне что из ранних.
Ну как, где-нибудь среди строчек
И отыщется оправдание.

Я метнулась к тетрадке заветной,
Что пропала при переезде,
Той, где круглым почерком детским
Начиналась моя поэзия.

Я читала корявые тексты:
Слёзы, розы, любовь – и вдруг
Полоснул меня чистый, честный
И пронзительной силы звук.

- Всё, написанное потом в печь?
Все стихи мои псу под хвост?
-  Да, голубушка, прочее сжечь!
А строка эта – твой прирост.

Ты пойми, здесь другая мера,
И маститый труху мелет,
А на выходе – пара строк,
Да и то, если даст Бог.

Повезло тебе, к слову, очень.
Я такие тут перлы слушал!
Знать, старею. Лети-ка, дочка,
Вон в ту рощу, там главный – Пушкин.