То ли дождь от бессонницы стонет...

То ли дождь от бессонницы стонет,
То ли ветер гудит в проводах,
Наполняя тревогой и болью
Мои строки в печальных стихах.

Мне от них не уйти ни на йоту,
Не залить драгоценным вином.
Они словно отравленным смогом
Душат участь весёлых стихов.            

И всё также мучительно трудно
Продолжают бессмысленный спор
В зарифмованных мыслях подсудных
По-предательски сложенных форм.

В них моё одиночество стонет,   
В них тоска о любви говорит,
Как в признаньях, написанных кровью,
И отправленных в Вечность молитв.    

Но как только письмом иль улыбкой
Вдруг случайно наполнится дом,
Я в стихах своих Синею птицей
Расцветаю, забыв обо всём.   

В них опять моя женская нежность
Под прицелом вчерашней молвы
Размывает запретную грешность
Сумасшедшей до боли любви.

И тогда вдохновенные строки,
Словно птицы на волю летят, 
Сквозь года, города и дороги
Серенадой весенней звучат.

Так живу... И иду по ступеням,
Разукрашенным краской такой:
То нефритово-светлой, весенней,
То удушливой... с серой тоской.

Только верю, что сердце оттает
И забудет вчерашнюю боль,
И в мой дом из далёких окраин
Вновь вернётся земная любовь.

Москва,
03.03.2019