Почему мы остаемся живы?

Почему мы остаемся живы?
Почему терпеть готовы шар земной?
Разве есть на то разумные мотивы?
Разве виден свет за смертью роковой?

Шли года, сплетаясь во столетия.
Мудрецы все спорят об одном:
Как душе нашей наносятся увечья,
И что будет с раненой "потом"?

К тишине призвал один скиталец.
Взоры всех обрушились на нем.
Указательный взметнул он к небу палец,
Гордо сделав первым шаг конем.

"У истоков всех проблем насущных
Как и полагается, заметим:
Вождь индусов с дюжиной подручных
На вопрос наш в точность ответил.

Что душа нам вовсе не подвластна,
Чужды ей границы и пределы.
Гибель тела - это не опасно,
Просто жить ей в нем уж надоело.

А вод дальше - выйдя на свободу,
Перед ней мир весь как на ладони!
Обогнув все небо, землю, воду,
К жертве следующей стремглав она погонит."

Чуть уста у старика сомкнулись,
Слово стал держать его коллега.
Не сердясь, ни сколько не волнуясь,
Тоном несомненного стратега.

"Мне сдается, есть всему начало,
И конец которому ведомый.
С бесконечностью душа не обвенчалась,
От бессмертия не тлеет в ней истома.

То, что смерть нас вовсе не торопит,
Что не ценим мы земное время,
Говорит нам только о заботе,
О защите, что смягчает бремя.

Разве был бы разум наш так светел,
Разве билось сердце бы от счастья,
Думали бы мы зимой о лете,
Иль в несправедливости о власти?

Или может мы любить смогли бы,
В голове держа жестокость доли,
Если бы не шла речь о защите,
Что наш разум бережет от боли."

Следом молвил средних лет мужчина,
Он считает смерть душе наградой.
Дальше слушали все его сына,
Что вопрос глубок и не разгадан.

Безусловно, множество теорий,
Куча сплетен, слухов, предсказаний...
Вот глядишь, откроют "Судьбаторий",
Будем посещать его в отчаянии.

Только все равно вопрос открытый:
Почему мы остаемся живы?
Может ждем, что вспомним о забытом?
Может слишком мы для смерти горделивы?

Может просто нет в нас того стержня,
Что решать самих бы нас заставил,
Когда жить и с жизнью мириться,
А когда смерть звать в ногах печали...

2019 г.