Есенину

и не слышатся мои строки
никому из здешних живых,
но дойти до тебя они смогут,
чтобы пах над тобою цветник.
Есенин... я знаю, написано много поэм,
сотни строк о тебе и писаний,
но ты и в гробу не тлен -
мы такое зовём чудесами.
обратился б на вы, но моя ты стихия,
но ты такой мне родной...
отпираю тебе все замки я,
приходи и стихи мне пропой!
ой, о тебе я наслышан,
как и все, что скандалил и пил...
но я всё ещё рвусь на крышу,
как будто тебя там забыл.
я уверен: ты всё читаешь,
что бы я не писал...
сколько этих Серёж, ты знаешь?
но народ лишь тебя вспоминал.
я поэзию чту наизусть -
на твою и смотреть стесняюсь...
на себе ощущаю хруст
и на время вообще забываюсь.
каждый в твоём творенье,
написанном простодушно, народно,
аналогию вёл с сиренью:
с тем, как пахнет она благородно.
дорогой наш Серёжа... Есенин...
прослывший, как скандалист,
крутивший всю жизнь карусели
и тянувший всех только вниз.
я давным давно всё опроверг,
не желая вообще разбираться.
я ещё тот интроверт,
потому и не смею сдаваться.
я б с тобой познакомился, поговорил, как поэт с поэтом.
честно, во мне интерес!…
но нет смысла в мечтании этом,
тебя нет, на душе завес...
только знай же ты где-то сверху,
и услышь же ты эти созвучия слов:
я приду к тебе, как к поэту,
спи спокойно и сладких снов.