Из меньших зол не выбирают,
из тех, что бьют...
и, затихая, продолжают,
презрев уют...
и в наслажденье этой жизнью,
чего ещё...
на нас сегодня, завтра выльют,
как п'олбу щёлк...
да ладно, если бы лишь п'олбу-
по сердцу резь...
и зелье варится не в колбе,
а там где спесь...
да ладно-всё мы перемелем,
лишь жаль сердца...
колючками по ним мы стелем
и без конца...
размазываем боль былую,
не позабыв...
и зло по-прежнему колдует,
нам на разрыв...
И зло по-прежнему колдует...
© Copyright: Борис Фадеев, 2019
Свидетельство о публикации №119030301711
Свидетельство о публикации №119030301711
Рецензии