Она

Она была ветром,
она была маем...
она и осталась, а я не дошёл,
она была пеплом,
что мы принимаем
за нежный огонь, что так и не нашёл...
будил я вулканы
и вихри шальные,
да видно не дрогнуло что-то в груди
её...только раны
всё ноют и ныли...
и сколько болеть им ещё впереди...


Рецензии