(Картина Фабиана Перез)
Заброшенные дни сквозят простым почти сиротством.
Роняет солнце полукругом избранную тень.
Я холодом пронизан насквозь в этот день.
Лишь вспоминаю признаки из книжек благородства.
Сыграть в той пьесе, что лишь только для себя,
Где ты - и зритель, и актер, и автор, и прислуга,
И нет возможности позвать, хотя бы друга.
А, может пьеса, вовсе то написана и зря?
Написана и отдана в обычную печать.
А в благородство мы играли только лишь по нотам,
Теперь простые, разные, день ото дня заботы,
Вот реплики из зала - некому кричать -
Он пуст. И зритель вовсе не пришел.
Эпохе этой не нужны и в будущем кумиры,
А мы остались в том понятном близком мире,
Когда же было ясно, что плохо или хорошо.
Сыграть в той пьесе, что лишь только для себя
© Copyright: Игорь Косинь, 2019
Свидетельство о публикации №119030310471
Свидетельство о публикации №119030310471
Рецензии