Пришла пора ложиться спать,
но есть сомнение души
и тянется рука писать,
ты свет зажечь ей поспеши.
Бывает муза так строптива,
что лист пресытившийся точкой,
лежит недвижно, молчаливо,
ленивый взор не раня строчкой.
Когда ж приходит озаренье
дремоту прочь и прочь покой,
в бумагу выплесни виденья
дрожащей, страстною рукой.
Бесценной влагою в пустыне,
сырым патроном у виска,
меня порадует отныне
осиротевшая тоска.
А воск свечи целуя буквы,
визирует стихов покой
и след прилипшей, спелой клюквы,
как роспись, вторит за рукой.
17/11/2000
041 О сотворении стихов
© Copyright: Борис Жувак, 2019
Свидетельство о публикации №119030205767
Свидетельство о публикации №119030205767
Рецензии
