Высоцкий

Высоцкий, мой старый друг.
Артист, до хрипоты гуляющий по нервам.
Смотреть в глаза ему, всегда прошу,
всем сукам безколодным, безликим лицемерам.

Ты - растворённый балагур,
в пылу, в защиту брал гранёные стаканы.
И поутру вставал, мой верный друг,
в честь оправдания фамилии названия.

Нет, дифирамбы петь не буду,
в угоду современного добра.
Мы понимаем друг, друг друга,
всё остальное, как и прежде, суета.

И та Москва, как и всегда,
слезам не веря, на доверье проверяет.
Мой безупречный балагур,
тебя мне на планете явно не хватает.

Ты с дури дров немало наломал,
чтобы увидеть костровое пламя.
Да от костра бывало, ожоги получал,
взамен тепла людского понимания.

Увы, не передать словами паузы момент,
где взгляд пронзительно стреляет.
В ту тишину, после отпетых сердцем сцен,
той публике, что залы за билеты заполняет.

Что тут добавить, в защиту вспененной души,
к словам бродяги, очередной мирской попытки.
Ты брал барьеры наперекор своей судьбы,
но ты не врал, хотя и был заведомо мишенью.