Комбат

Стоял комбат на потёртом плацу,
матом крыл комбат, прям в лицо пацану.
Кто не нюхал порох, тому в нос кулак,
- "Держать ровно ружьё!", возмущался комбат.

Комом в горле злость, багровело лицо.
Так бы дал в ответ, он комбату - отцу.
Вот уж небо сырое освещает закат,
по расчёту в строю, стоял первым солдат.

За спиною его, словно мышь городская.
Стоял с бледным лицом - цифра два боевая.
И все были они в одном тесном строю,
Всем велел комбат нести службу свою.

Был, мудрец, отец, от служебного опыта.
Через мат выбирал, сыновей для похода.
Лица, с цветом заката, были ближе ему,
Остальным было сказано, помогать полку.

Наступил тот день, где ступает нога,
Брат на брата идёт, лишь бы правда своя.
С честью, первый солдат, положил себя,
про таких в народе говорят, судьба.

Тот второй, за спиной, у обоза служил.
Так по должному сроку, с почестью и дожил.
Он чем смог, тем народу помог,
от того и закончил, молчаливый, но срок.

Тут бы песенке этой, обычный конец,
Да в строю, в том, что тесный, третий был молодец.
Он в бою, захватил беспощадных врагов,
Но потом отпустил, подвиг был - бестолков.

Весь сюжет командиру, доложил номер два.
Был расстрелян предатель, цифра три - не туда, не сюда.
Только плакал комбат, вечерами в тиши,
у костра вспоминая, незаметную, три.

Есть кресты для груди, есть они в покаяние.
Выбирают сыны, отцов поколение.
Только ветры гуляют, нагибая травы.
В тех полях боевых, дней минувшей славы.