Приплыли...

Вот и приплыли. Тихая гавань – как сказка.
Жили и были, вроде бы вместе – поврозь…
Словно зевота, болотная ржавая ряска
хриплою нотой дремоту пронзает насквозь.
Ось, вроде, есть. Даже спицы мелькают. И обод
дробно стучит по краям горизонта окрест.
Глупо кружит над соломой проснувшийся овод,
запах обид поднимая с насиженных мест...
Крест на груди – на петле вокруг шеи – ужалит
в самые-самы углы, где ютилась душа.
Знаю, уверен, костёр подо мною запалит
друг разлюбезный, так и не нашедший ножа…
Я с виража скопытнусь мордой в грязь – неумело.
Криком зайдусь – ненормальный –
ну, что с меня взять?!
Если не чёрный, то иссиня-серый – не белый.
Хоть и отец, но «не сын»,«не племянник», «не зять»…
Мять бы всю жизнь, эту чёртову кожу дубить бы…
Прыгнуть бы ввысь, только камень на шее тяжёл.
Выкормил – вырастил – вот и, казалось, пожить бы…
Но тебя выгнали, а ты решил, что ушёл…
Кол или крест – а какая в них разница – больно!
Гробаный тест не рассчитан на градус тоски.
В штопке стежки не посчитаны колко-игольно.
Столько возни, а всего лишь чего-то куски…
Ломит виски. Да с чего? Да сегодня ты трезвый.
Может, нагрёбся, и колет седалищный нерв?
Хватит! Приплыли! Что, не клюёт, разлюбезный?
Вынь-ка свой нож(!) да открой
эту « банку консерв»…