Март

Держи меня на кончике пера,
на кончике иглы 
……………….и сигареты…
Я всё ещё храню в себе поэта,
однажды присягнувшего ветрам.
Хоть, впрочем, мой потрёпанный фрегат
всё чаще остаётся на приколе.
Он в трюмах накопил так много боли,
так много неизбывности утрат.
Казалось бы,
потери - моветон -
как баба с возу:  скинь - кобыле легче.
Но небо тем сильней нам давит  плечи,
чем больше душ исчезло за бортом.
Чем чаще человеческий балласт
летит во тьму,
оставшись не у дела,
тем раньше сгинет бриг отяжелелый.
Ведь груз потерь чувствительней подчас.
Ржавеют и слова, и якоря,
покоятся мечты под слоем ила.
Увы….
мне вёсны больше не под силу,
и жгут тоской листы календаря…
Не лайнер -
искорёженный металл
дрожит  на горизонте в дымке влажной.
Флотилиям корабликов бумажных
он  битвы априори проиграл…
Пусть так…
но из последних скудных сил
я вновь сложу живое оригами -
чтоб  в марте снова бегать за ручьями.
и кто бы…..
что бы там не говорил,
кораблик мой - нелепый и смешной -
обгонит флот девчонок и мальчишек…
Не верь….я вру….
душа устала слишком,
чтоб мчаться  за вчерашнею весной…
Ведь первый же шальной водоворот
убьёт мою наивную попытку
войти в апрель под парусом с улыбкой,
борясь с пучиной брызг и талых вод…
И всё ж дарю свой самый нежный стих
тетрадному измятому листочку,
кропя бумажный борт  весенней строчкой…
Лети! Беги….скользи, мой лёгкий бриг…
Борись…
А я в сторонке постою,
пуская в небеса колечки дыма….
следя, как ты несёшь в себе сквозь льдины
чернильно проступившее  «Люблю…»