О том, что не всем нужно быть героями

Герои смертны. Дороги всегда конечны.
А счастлив тот, кто идет со сломанной шеей.
Не в силах взглянуть назад. Его время- лечит.
Волочится ластиком, роет за ним траншею.
И падают те, кто был брошен, кем он был брошен
В нее, как колосья, как листья с сухих деревьев...
И вот уже можно не сожалеть о прошлом.
И вот уже можно стать еще чуть черствее.
Герои идут напролом, за царя, за правду.
За верю, любовь, за свободу, отца и сына.
И главное- успеть сгореть до провала.
Не угодить в рутинной жизни трясину.
А тот, со сломанной шеей, не понимает
Причины восстаний, логики революций...
И жизнь такая прямая, такая пустая
Что даже при всем желании не споткнуться.
А есть ли желания кроме "проснуться утром"?
"Еду повкуснее, да жену покрасивей".
А есть ли вопросы, пока перед сном минуты
Так тащатся медленно и невыносимо
Неясной тревогой. Как будто зудит над ухом
комар. Но его не увидеть и не прихлопнуть.
Откуда-то лезет, нефтью втекает в душу
Ничем не оправданное желание сдохнуть.
Предательски ставят подножку мысли, что лучше
быть тем, для кого каждый день может стать последним.
Но утром опять шум города лезет в уши.
B снова тебя подхватывает теченьем.
Но время для всех. Стакан не разбит но полон.
За счастьем неведения не спастись от края.
Мелькает мысль " а может правы герои
Которые так по- книжному умирают?"
А ты не успел. Смотри, тебе светит старость.
Но так ли были нужны чужие дороги?
И в общем, проблема лишь вовремя разобраться
Хотел ли ты ПРАВДА быть одним из героев?