Позёмка понизу несет,
Никто на помощь не придет.
А мысли горькие мои
Плохой погоде лишь сродни.
Мой труд не нужен никому,
Бесследно в вечность я уйду.
Но стих мой все же будет жить,
Нельзя заранее тужить.
Быть может кто-нибудь поймет
Моей души последний взлет.
Ведь всё ж летал, не ползал я,
Какая странная судьба.
Лишь на восьмом десятке лет
Как будто кончился запрет.
И полились мои стихи,
Светлы, прозрачны и легки.
И даже в мрачные года
Мой оптимизм спасал меня.
Летало легкое перо,
Всем затруднениям назло.
А рок моей рукой водил
И придавал все больше сил.
Садясь к рабочему столу,
Я слабость от себя гоню.
Не может быть, чтоб дар тот зря
Так осчастливил вдруг меня.
Наверно смысл какой-то есть,
И это чудо мне как весть.
Но всё ж сомнением томим,
За что фортуною любим.
А рифмы льются водопадом,
Мне ничего больше не надо.
13.11.15
Сомнения
© Copyright: Юрий Габов, 2019
Свидетельство о публикации №119030107630
Свидетельство о публикации №119030107630
Рецензии