Опять начитавшись красивых и умных стихов..

ОПЯТЬ  НАЧИТАВШИСЬ  КРАСИВЫХ И УМНЫХ СТИХОВ…

(Из сборника - «Нет, нет, я – не поэт!»)
(Многократно  редактируемое и дополняемое))

Как выразить, как передать тот, что испытываю, стыд -
За мелкотемье, за убогость слов моих стихов,
Косноязычие, корявость, неритмичность строк…
О, боже! Как от совершенства каждый стих далёк!

Но что поделать? Хочется писать!
Пишу, к себе испытывая отвращение!
Как пьяница, средств на коньяк не мОгущий  достать,
Он пьёт сивуху мерзкую, портвейн дешёвый, без смущения…

Казалось бы,  не можешь – не пиши!
Не рви ты завистью к стихам красивым, умным – душу!
Не всем же быть поэтом! Вот тебе – не суждено! И не греши!
Но разум доводы разумные не хочет слушать!

Себя оправдывая: - «руки сами пишут!
Не я пишу – мне сверху их диктуют!»-
Самопрезреньем  мозг бичуя  -
Опять наивные, пустые и никчемные  - стихи строчу я!

Единственное оправданье мне-
Что это – старческие мозга завихрения!
И, кроме вас, никто их больше не прочтёт:
С моим уходом – растворит эфир мои «творения»!
=

Другие мне поэты в утешенье говорят: 
(из  отклика  Валентины  Шеломовой)

"У каждого  поэта - собственная ниша",
(вот-вот: не вырваться из этой ниши!
Закрыта эта ниша тяжеленной крышей,
Я никому из-под неё не слЫшна!)

"Наверно,
Вы писали  этот стих  вполне  серьезно,
Но столько юмора здесь есть , иронии!
Зачем же, гнаться за недостижимым?
Ведь, в закутке своём остаться можно!

Есть разные: маститые и  знаменитые поэты,
А также  юмористы, пародисты…
У каждого своё есть в жизни  место -
Не всем же быть великими "артистами"!

Ведь есть статисты, а еще массовка,
Попробовать всё это  - даже  «вкусно!»
«Потрёмся»  в поэтической  тусовке,
И приобщимся к настоящему искусству!»
=

Отвечу с грустью я вот так:

Конечно, в Армии Поэзии, я – не солдат,
А неудачник – доброволец – новобранец,
Который  по призыву с радостью явился,
И с верностью  в рядах  служить бы рад,
Да вот беда: слепой, глухой, без рук, без ног,
Да и с пожитками ума исчез куда-то ранец…

И вот -  в атаку он пытается идти –
Но всюду – грохот пушек, канонада…
И он катается в пыли, в пылу сраженья,
Где  он  мешает  всем, и где ему совсем не рады…

Мешает и своим – но всё-таки – он свой!
Врагам не нужен – пулю  жалко  тратить!
Как из плохого теста  колобок – 
Он, пресный и невкусный, и совсем сырой!!!
Да, ну его! Не хочется и трогать!
Пускай себе по жизни  катит!
…
Ну, а в театре, что  ПОЭЗИЕЙ зовётся –
Я просто  винтик   в  самой нижней щЕли,
Куда его из сострадания ввинтили,
Когда театра зданье возводили,
Чтобы  АРТИСТЫ  НАСТОЯЩИЕ  на  НАСТОЯЩЕЙ сцене
ВЕЛИКИЕ  ТВОРЕНЬЯ  ПЕЛИ!
...

Ещё добавлю я (по размышлению) куплетов –
Ведь песня «самобичевания» не спета!!!

Как хорошо, что звёздной я болезнью не страдаю –
Прекрасно понимая – не поэт я! Не поэт!!!
Но что поделать – вдруг когда-то замаячил
Передо мною -  неземной какой-то свет!

Он осветил в душе моей  все  потайные  закоулки,
И зацепил невидимые струнки,  они -  запели!!!
И вот барахтаюсь я  в стихотворной колыбели –
Никак мои стихи с тех пор не повзрослели!!!

Они такие же незрелые, как и когда родИлись,
Никак в струю стихосложения не попадут…
Такими же «младенцами»  когда-то и умрут…
Лишь в моём сердце находя приют…