Сверху вниз

Кто мы для Космоса? Наверное, клопы...
И я один из них — я человек толпы,
и, как любой другой, я в той толпе случаен,
ей чужд, прозрачен, в ней не замечаем —
и в совокупности её полнящих тождеств,
равно приемлющей героев и ничтожеств,
я есть никто, всего лишь "один из",
природы пробный шар, её каприз...

Что мы для Вечности? Наверное, лишь пыль...
Пусть грандиозен план, и указует шпиль
на небеса — как сил суммарный вектор —
откуда, отражен, на нас взирает Некто,
чьи помыслы есть вечная загадка —
и от бессилия становится так гадко,
что напиваешься до положенья "риз",
ухудшив выписной свой эпикриз...

И кто мы, в сущности? — холопы иль рабы
то ль Высшей прихоти (не срифмовать "судьбы"),
то ль низменных страстей... О, как же я измучен!
Я помню наизусть изгибы рек, излучин,
пылающих в лучах кровавого заката —
на мир взирал я сквозь иллюминатор,
как всякий небожитель — сверху вниз...
А там, внизу, чужая билась жизнь.

И я её "взалкал" — хотелось стать "как все",
изведать жизни суть, во всей её красе...
Мой замысел раскрыв, Творец с небесной кручи
низверг меня... Пусть не в навозной, — куче
свой промысел — то ль прохиндей, то ль мытарь —
влачу. И мирно у разбитого корыта
теперь пасусь. А мозг всё точит мысль:
желаний бойся — возжелав, окстись!