Стоит на стуле патефон,
Старинной музыки фасон
И всякой музыки полёт…,
Хоть слуха нет, душа поёт.
Мелодий всяких извлекает,
Всех нервов струны задевает.
Тот скрип иголки, не мешает,
Его никто не замечает.
В манер картавят голоса,
Ты поправляешь волоса,
Во фраке будто, не пижама,
Ведь медсестра, конечно дама.
И мир, как - будто бы другой,
В нём растворяешься – покой
И боли нет, и нет войны,
Как будто сон, в котором ты.
И к этой музыке томленье,
Вам поднимает настроенье,
В ней каждый видит лишь своё,
Чем дорожишь и что твоё.
В палате. - война
© Copyright: Евгений Ломовский, 2019
Свидетельство о публикации №119030104413
Свидетельство о публикации №119030104413
Рецензии