И вновь взгромоздятся ,над могильной плитой,
Забытые бюсты надежд.
Их нет в суете , но на камне влитой,
Сияет их старый мятеж.
Бурлила в них кровь , и не здравость химер,
Написано , умер поэт.
А все что писал , заглушил револьвер,
Красуется лишь силуэт.
Со смертью ушёл и запал и протест,
Со смертью ушла и мечта,
Теперь его длань - это праведный крест,
Теперь его мудрость не та.
Живем мы в мгновение , а смерть бесконечна,
Мы верим в развязку концов,
Но над поэтом потухла лишь свечка,
Надежды не поймут мертвецов...
смерть протеста или идейная казнь
© Copyright: Кирилл Бабушкин 27, 2019
Свидетельство о публикации №119030100151
Свидетельство о публикации №119030100151
Рецензии