короткие кудри несбывшихся дней
царапины света на тёмной стене
молчит неизбежное где-то вдали
ты голосом/текстом со мной говори
вино густотой запеклось на губах
стук рельсов рассыпался, словно крупа
черна бесконечность/подушка бела
гори эта ночь, гори время дотла
февраль переварит меня ледяной
живи и не парься, пиши и не ной
искусство в ладони — смотри и читай
богатство внутри (пусть вокруг нищета)
пульсирует темя, дрожит под откос
отрежь эти уши, сруби этот нос
огонь это фаллос, а семя зола
наивность подсолнухами расцвела
смартфон разрядился, сон давит на грудь
в нарезках запряталась острая суть
таблетки в желудке, сквозь фильтр вода
зачем этот мир, мы зачем и куда
прорезалось утро сквозь плотный туман
реальность — костёр для сошедших с ума
27.02.19
22
© Copyright: Пётр Корольков, 2019
Свидетельство о публикации №119022800593
Свидетельство о публикации №119022800593
Рецензии
