Какая ты, любовь?

КАКАЯ ТЫ, ЛЮБОВЬ?

Из юношеских снов,            
из песен и стихов,       
неведомо откуда   
мне каждою весной    
мерещился твой зов,   
как ожиданье чуда.

Я так тебя ждала,   
Ловя твои черты,      
то в шорохе берез,   
то в музыки признании.    
О сколько сладких грез,   
наивных и святых,    
мне навевало   первое свиданье.
               
Меня манил неясный идеал.         
Я пристальнее вглядывалась в лица.   
И юношеских лиц загадочный овал   
мне наяву уж начинал он сниться.

Я все ждала,что вот окликнет тот,   
кого душа уже давно искала.   
Но мимо шли влюбленные... и зов                заветный я не услыхала.

Какая ты, любовь?

Мой первый поцелуй был горек и тяжел.   
Как странным было первое свиданье.   
Нет, не из снов ко мне явился «ОН», 
неся с собою боль непонимания

Он не дарил, как мнилось мне, цветы.
Не называл торжественно невестой.      
Он был земной и книжной красоте      
давно уже не видел в жизни места.

А я в тумане дерзких грез 
наивно жаждала каких-то там признаний.   
Он поразительно был трезв...   
Вот пришло и первое страдание.

А с ним и ум прозрел.   
И жизни опыт взялся ниоткуда.
Но душу разум усмирить не смел.
Она, как прежде, ожидала чуда.

Какая ты любовь?

Тебя мне не постичь.
Меня ты обошла.      
Но на какой дороге 
другим все ж удалось 
тебя достичь?    
Пока я сердцем полная тревоги
искала и ждала,    
повыходили замуж все подруги.

Какая ты, любовь?

Она пьяна, и мутен взор, 
и сигарета в пальцах. 
И ей подобный ухажер
здесь рядом с ней развалится.

Постель измята  и страшна.
Куда мне спрятать взгляд?
И непонятная вина 
ведет меня назад.    
               
 Но отчего так горько вдруг?
 Наивной сколько быть?   
 Вино и женщины — вот суть. 
 К чему тут:  быть  - не быть?

Все просто. Может, и не грязь.    
Гостиница, вино...   
Пойми же ты: любовь и страсть —
ведь это все одно.

Ей двадцать шесть. А он женат... 
Какие тут мечты?   
И в мутном облаке вина
красивые черты.

Наутро, стоя у окна, 
она мне скажет вдруг,
что ведь она — совсем одна. 
А дети у подруг.

И, подавляя тяжкий вздох,   
себя вдруг убедит,
как оправдательный итог, 
что очень его любит.

А я опять себя казню,
по воле иль неволи,
Я мысли разные гоню,   
о чем учили в школе.

О чем твердили мне ни раз,
о чем и каждый знает,
что без замужества у нас 
любви ведь не бывает.

Какая ты, любовь?

А у подруги дома шум,   
скандал семейный свой. 
Во-первых, муж явился пьян
и в поздний час ночной.   
Ее он дурою назвал.    
Она — мол, старый хрен. 
Но примирит их злобный пыл
супружеское ложе.   
Быть может, вот такую быль,
назвать любовью тоже?

Какая ты, любовь?

А у  соседей пир.
И прост, как карандаш,
весь их духовный мир.
И в коридоре свой, 
понятный, разговор:
«Скажи, ты «дашь» или не «дашь»?
 А то ведь я пошел...

Вся жизнь — всего  лишь только цепь
животных в сути буден. 
Лишь только  эти вот «пиры»
их и выводят в люди.

Какая ты, любовь?

Ей было тридцать.   
И она уж женщиной была,
Когда нежданная весна   
ее вдруг с ним свела.

И озарила сердце вновь,   
как в ранние года,   
она-то знала, что — любовь.
Не знала — навсегда ль?

Казался он ей лучше всех.
Красивый и умен.   
Ее пьянил их общий смех
и сам, конечно, он. 
               
И все подружки от него
уж были без ума.   
Ну,а она сильней всего...                Но что ему она?

Когда затих уснувший дом,
спустилась божья милость.
Все ночи долгие о нем
и жизни говорилось.

Потом... Что ж, было и потом...
И это было счастье.
Как будто дом уже не дом, 
а рай был настоящий.

Когда  однажды поняла,
что будет скоро мамой,
себе поверить не могла,
своей надежде самой.

Но тут тревожный объял страх:   
о том, что  скажут люди?
Как примет эту весть он сам?
И с нею вместе будет ль?

Нет, она знала, что ему
совсем она не пара.   
Хотя не знала — почему. 
Но все же знала, знала.

И часто думала о том, 
что ей одной известно:
что где-то в городе другом
есть у него невеста.

Как быть? Ребенок в те года,
что прожиты напрасно. 
Был уж давно ее мечта,                судьбы ее несчастной.

Но как быть с ним?
Работа, дом — все эти годы  - вместе.                Она глотала горький ком, 
не находила места.

Что все подумают о нем?
Ведь сплетня звонка, липка. 
И вдруг решила, что о том, 
что он — отец ребенка, 
Нет, не узнает никогда   
никто на белом свете.    
За все, что было, лишь она, 
одна она в ответе.

Был где-то в прошлые года, 
ей муж  или не муж.
Она забыла б навсегда
все прошлое, к тому ж.               
Но он однажды приезжал
Об этом знали все.   
И женский маленький обман
созрел уж в голове.

О как же ты коварна, жизнь!
И как с мечтой не схожа.
Попробуй-ка на все решись. 
Но что же делать? Что же?

Но о себе она почти
и думать перестала.
Раз надо все перенести —
перенесет -  раз надо.
             
Но что б не слышать
и не знать, что там 
о ней судачат,   
она решила поступить   
по-своему  - иначе.

Вещички тихо собрала,
с ним даже не простилась.
И вот — была иль не была -
вдруг в гости укатила.

Ох, и поездочка была! -                надолгое запомнишь:   
едва ли дочь не родила
под стук колес вагонных.
На тихой станции чужой 
она в роддом попала.
И ни одной души родной,
и так далеко мама.

Да, раньше думалось,
не так должно это свершиться. 
Но ведь она была чудак, 
К тому же оптимистка.

И когда крохотный комок
живой росточек милый,
ей принесли...  Он ей помог
в пучине дней унылых.

Какая ты любовь?

А я смотрю в твои глаза
и ничего не понимаю. 
Так много можно рассказать,
Но ты молчишь и я немая.

Но, боже, как понятен взор,
и нежность руки разнимает.
И наш безмолвный разговор,
как жизни линия кривая.

Ты будто искренен со мной.
И я волнуюсь...Что бы?   
Но в руки мне не шар земной,
даришь... лишь только глобус...

Но что скажу тебе в ответ?
И ты мне скажешь — что же?
Я знаю, что любви здесь нет.
А все же, как похоже.

Какая ты, любовь?