Мгла легла над Летним садом,
звон, как стон, в ночи разлился,
это просто бедный всадник
медным тазиком накрылся...
Нет творения Фальконе,
и не будет никогда,
и все Клодтовские кони
разбежались кто куда
Не догнать нам их в погоне,
провода шальных агоний,
под откос летят вагоны -
полная белиберда!
Провалился в бездну Невский,
побалакать нынче не с кем,
с Идиотом Достоевский
не придет гулять сюда....
Что общаться с Идиотом? -
гибнут наши города,
не звучать высоким нотам,
наступают холода...
Кто-то выдохнет: «да, что там,
это горе - не беда!»,
и к зияющим высотам,
и к сияющим пустотам,
мы сказав: «Адью» заботам
путь направим, как всегда,
сгинет в бездне Исаакий,
пусть меня поймет не всякий,
но пишу, спешу, однако,
пусть выходит ерунда...
Конец Санкт-Петербурга 2017
© Copyright: Влад Норманн, 2019
Свидетельство о публикации №119022804031
Свидетельство о публикации №119022804031
Рецензии