Чёрный человек

Мой чёрный человек пока не заказал
мне реквием иль что-нибудь такое.
Он только приходил и тягостно вздыхал,
и иногда водил моей рукою.
Черкал всё почём зря, как будто говоря,
пока, мол, не созрел, но есть надежды…
Мол, «не от фонаря» боль кутаешь не зря,
но в слишком грубоватые одежды.
Когда же я всё рвал – он дико не орал,
а тихо убирал и нож, и вилку.
И ставил предо мной, хихикнув, как чумной,
то зеркало кривое, то бутылку...
Мы пили – будь здоров! Он выпить не дурак.
Но не хмелел, как я – чернорабочий.
Интеллигентно так, он подавал мне знак,
мол, слишком многовато многоточий.
Тогда мы пили чай. Но чаще всё ж рассол –
соль оседала камешками в почки…
Мой чёрный человек –
он знал в похмелье толк,
и в конце строчек появлялись точки…
Когда же я стонал – он рот мне зажимал,
блевал – он замывал мои конфузы.
А падал я без сил – он жрать мне подносил.
И баб мне приводил под видом Музы....
Мой чёрный человек смотрел в мои зрачки –
он видел, как в них черти подыхали.
С рассветом одевал он чёрные очки
и пропадал в коричневом провале…
Мой чёрный человек состарился, поник.
Моей рукой не так уж часто водит.
В последний раз ушёл под петушиный крик
и что-то уж давненько не заходит.
Мой чёрный человек, наверно, угадал
на что способен я, на что мой Бог...
Мой чёрный человек пока не заказал
мне реквием...
     Готовит... некролог…