Воронка

Выходные - как черные дыры.
Ходит по комнате, мается, топчется...
На завтрак - одиночество с сыром,
На ужин - надежда, что книги не кончатся.
Ещё две звезды на сковородке
Обильно политы подсолнечным маслом.
Кому-то для счастья - чекушка водки,
А ей весь мир, впрочем, тоже мало.

Работа - суррогат личной жизни,
И даже мечтать уже кончились силы.
Сама по себе рассмеётся и прыснет,
Но смех без причины, как соль без Текилы.
Ударит... ударит без злости,
А лишь потому, что умеет и может
Размять стальное терпенье и кости,
Пустить хоть немного гормона под кожу.

Укройте её шерстяным одеялом,
Налейте ей чая с лимоном и нежностью.
Разбилась чашка, наверно, устала,
Но только её не сломать бесконечностью.
Уходит из плена кричащих подъездов,
Как драные джинсы - души нагота,
Под вечер вернется в привычную бездну,
Но в жалкой квартире нет даже кота.

__________________________________

Струной в голове очень тонко
Звенят капли китайской пытки,
Словно в больном затылке воронка,
Хочется просто встать и выйти.
Остановите вращение сферы,
Ей не удобно так строить город.
Кремом для рук она мажет нервы,
Благодарит морозилку за холод.

2017