Возмущенный Джонс

  Вы не поверите, не так ли
  Что я пришёл из хорошего валлийского фонда?
  Что я был более чистокровным, чем белый мусор здесь?
  И более прямой линии, чем
  Новые англичане и виргинцы из Спун-ривера?
  Вы не поверите, что я был в школе
  И прочитал несколько книг.
  Вы видели меня только как измотанного человека
  Со спутанными волосами и бородой
  И рваной одеждой.
  Иногда жизнь человека превращается в мрак
  От синяков и постоянных синяков,
  И набухает в пурпурную массу
  Как наросты на стеблях кукурузы.
  Вот я, плотник, погряз в болоте жизни,
  В которое я вошёл, думая, что это луг,
  С решёткой для жены и бедной Минервой, моей дочерью,
  Кого ты мучил и гнал до смерти.
  Так я ползал, ползал, как улитка, сквозь дни
  Моей жизни.
  Нет, больше ты не услышишь мои шаги по утрам,
  Звучащих  на дощатом тротуаре,
  Идущим в продуктовый магазин за небольшим количеством кукурузной муки
  И бекона на никель стоимости.
*
"Indignation" Jones

  You would not believe, would you
  That I came from good Welsh stock?
  That I was purer blooded than the white trash here?
  And of more direct lineage than the
  New Englanders And Virginians of Spoon River?
  You would not believe that I had been to school
  And read some books.
  You saw me only as a run-down man
  With matted hair and beard
  And ragged clothes.
  Sometimes a man's life turns into a cancer
  From being bruised and continually bruised,
  And swells into a purplish mass
  Like growths on stalks of corn.
  Here was I, a carpenter, mired in a bog of life
  Into which I walked, thinking it was a meadow,
  With a slattern for a wife, and poor Minerva, my daughter,
  Whom you tormented and drove to death.
  So I crept, crept, like a snail through the days
  Of my life.
  No more you hear my footsteps in the morning,
  Resounding on the hollow sidewalk
  Going to the grocery store for a little corn meal
  And a nickel's worth of bacon.