Фенечка

На запястье, над венными синими чудесами,
цветом схожими с аравийскими небесами,
по которым ток плазмы стремителен слишком,
я носил свой браслет, как наивный мальчишка,
что скрывался под грубым, седым камуфляжем
из пропитых суббот, из напущенной лажи
сказок опыта о достижении цели,
смысле жизни и о проведенных в постели
за счастливой работой познания сути
временах.И по свойствам подобен был ртути.
А в карманах души я носил свои снасти.
Всё играл в человека с отсутствием власти
над природой своей и природой вселенной.
Сочинял типажи отражений мгновенно
в лобовых лимузинов, зрачках несравненных,
в лужах осени длинной, бокалах, что с пеной
по стеклянным бортам в разукрашенных пабах
проходили сквозь строй рассуждений о бабах
неприличных моих собутыльников резких,
как сквозной нашатырь в заскорузлых подъездах.
Я в ответ им о дамах, изящных и веских,
но их громче фольклор в купе с пьяным наездом.
Мне уже за февраль по часам среза ели
новогодней, которую больше метели
не согнут, не укроют кристальной водою.
Мне уже за февраль, но я этого стою.
Впереди только небо над городом звонким.
 Впереди только жизнь, где под кожею тонкой
на запястье под фенечкой синие ветки,
по которым любовь без цепей и без клетки...