Каменный чемодан

«Философическая» сказка.

Жил каменный чемодан. Чемоданище.
С огромным и мрачным дном громыхающим.
Тяжеловесная штучка.
Но!
Как и следовало ожидать,
это был чемодан без ручки.

А, впрочем, ручка имелась.
Вернее, одно названье,
поскольку была персоной отдельной капризной
и даже имела свое призванье! –
Так она думала,
считая себя выемкой,
углублением не для переноски,
а, скорее, сосудом, вместилищем
для чемоданной души,
состоящей из наимягчайшего воска.

Замок снаружи тоже был натурою утонченной –
философом непризнанным,
мыслящим отвлеченно,
с трещинкой паутинною, незаметною,
змеящейся вертикально
под пупырышком монолитным –
не замок, а тоже одно названье!

Пейзажная лирика расцветала запущенным садом –
яшмо-агатовым, чуть неровным фасадом.
С нею, как раз, было бы все в порядке, так скажем,
если бы дел каменных ювелир
занялся этим пейзажем.

Чемодан был не просто наполнен, –
он был полон, – не скрою.
Чем? – Каменным содержимым!
То есть, вполне логично: собою.
Находился в статично-устойчивом положении.
Однако, если ты – чемодан, пусть и каменный,
то, хоть иногда, быть должен в движении:

что-то такое нести, в пространстве перемещать,
чем-то, кому-то, наверное, помогать;
держать в состоянии исправном и правильном
все чемоданно-заданные параметры.

Каменный чемоданище никому не служил.
Был неловок, строптивого норова.
Стеснялся этого. Просто жил.
Быть собой ему было здорово.

Но однажды села на него... Бабочка!
С крылышками наитончайшими,
с пушистой спинкой.
И стал чемодан невесом
до последней своей пылинки!
В высшем свете начал вращаться
крошечным ридикюлем
во имя губной помады,
флакона с духами, зеркальца –
всего, чему бабочки ежечасно рады.

Душа чемоданная, –
из воска наимягчайшего, –
пела!
Но бабочка, – на то и бабочка! –
она вспорхнула и улетела.
Без объяснений, легка, –
ей-то что за беда? –
И даже никто не знает: куда?

В небе бездонном тут же погасли звезды.
И стал он – не чемодан, а камень просто.
И закричал:
Я снова тяжел, неуклюж, совсем ничего не значу,
Я – даже не чемодан!
Я – камень,
а камни не плачут...

Вы душу мою из воска
не трогайте больше любовною чепухою,
как ветром или водою!
Оставьте меня у дороги, в вечном покое.
Ведь что-то со мной не так.
Я знаю, что я – слабак:

замок мой – философ, и все у него не просто;
и дно мое громыхает, а душа – из наимягчайшего воска;
и ручка моя – не выступ для переноски!
Но тут
на камень
села
СТРЕКОЗКА!

...Оп!..

Друзья мои, сказка эта про грабли,
на которые наступают даже влюбленные камни.
Делать выводы или не делать, решайте сами:
кто мы сегодня – чемоданы без ручки,
бабочки? Или те самые грабли?
Кто-нибудь знает? – …

И почему камень смог полюбить бабочку,
а позже –
зеленую стрекозу?
А после, возможно,
он встретит и влюбится в блеющую козу?
И с нею счастлив не будет тоже.
Но быть одиноким не хочет или уже не может.

И, где еще один такой чемодан без ручки –
возможно не чемодан он вовсе,
а каменный стульчик?
С душой восковою,
с любовною чепухою,
стоящий на месте,
весь в творчестве и пророчестве,
и тоже плачущий в одиночестве?

Такая вот философия.
Если не затруднит, налейте мне кофе.
Да-да, с молочком и можно погуще!
Так откуда у вас этот милый каменный стульчик?!