Ответ на рецензии

Вы родные, мне душою.
Вы читатели мои.
Может,  что не понимаю?
Сочиняя вам стихи.
Постарела, не то пишет,
Моя душенька для вас.
Вы сейчас все молодые,
Я пишу, старьё для вас.
Пишите вы мне в рецензии.
Много я на плечи взял.
Образы, не те выходят.
По шаблону, говорят.
Да конечно, хвастать нечем.
Самый главный минус мой.
В том, что  стал, писать так поздно.
Просто, заболел душой.
Чтобы стих, хороший вышел,
Нужно было мне всегда,
Образовывать немного,
Постоянно получать.
Всё, что нужно для писания,
Образование получить.
Рифмы строить, как строитель.
Красотой, звучал тот стих.
Чтобы, за душу, брал любого.
Загорелась вся душа.
И она, сказать сумела.
« Насладилась, я сейчас.»
Прочитав, прекрасный, нежный.
Стих  запомнится навек.
И тебе, спасибо автор,
Что тот стих, сплести сумел.
А  сейчас, приходит старость.
Ум работает не так.
Надо раньше, писать было,
И учиться, как писать.
Ты поверишь мне читатель.
Я пишу всё от души.
И люблю свою Россию,
Север свой, я так люблю,
Как люблю, луга и речки,
Сопки и озёра все.
Вы  заметили, наверное,
Что пишу, на темы все.
Да, конечно не красиво,
И нескладные они.
В них фантастика таится,
Воображение моё.
Как весь мир, я представляю.
Объяснить, хочу его.
Необычной стороною,
Я показываю всё.
Как горят, мартены в солнце.
Нанимают  ветер мой.
Как кудрявые метели,
Заметают всё кругом.
В небе, тучу образуя,
Облака там бой ведут.
Многое написал вам.
Многих стих мой удивит.
Мне хотелось необычно,
Все события  объяснить.
Чтобы стих, всем отличался.
Моим духом он дышал.
Кто-то, может быть в восторге.
Кто-то, скажет, чепуха.
Но стихи, писал, для вас  старался.
Но и должен вас понять.
Всё, в моих стихах не просто.
И сейчас, они лежат.
Написал я их немало.
Но  а, если обещал,
Пока жив, бордель могучий.
Не печатать стихи вам.
Я пишу их, каждое утро.
Но  какие там стихи?
Наша жизнь, нам всё покажет,
И рассудит их всегда.
И тогда, она всем скажет.
« Чепуха? Не чепуха.»
Написал Буторин Евгений Игоревич.