о, страдавший, Молитве внемли...

Я недавно читал рассказ,
Попивая прекрасный чай.
Свет любви, её нежных глаз
Пробивался там невзначай.
Там краснела клубника весной,
И цветы аромат свой плели.
Жил там молодец лишь для одной,
Его строки, как лён, всё плыли.
И чарующим запахом роз
Он манил её, жаркий поэт.
И он думал, что всё то в серьёз-
Оказалось не так. Света нет.
Оказался безрадостным лик
Нашей матери славной, земли.
Он страданья и муки постиг.
О, страдавший, молитве внемли…
И гласит она точно о том,
Что любовь есть божественный дар.
Что не зря сердце пышет огнём,
Как зари ало-яркой пожар.
И о том та молитва гласит,
То несёт сотни, тысячи лет,
что душа не спроста всё горит,
что несёт она истинный свет.
Не предайся унынию, друг,
И направь свой огонь на добро.
Дай же счастия людям вокруг,
И да не обломится перо.
Прочитал, и поверил в тот смысл,
Он- мне знамя в мой пламенный час.
Не тускла моя ясная мысль!
И огонь мой… нет-нет, не погас!