Генерал

Церкви волочатся за тобой опрокинутыми
куполами,
как вскрытые вены твоего же безбожья.
Ты сшибаешь сапогами кресты,
втаптываешь в землю, размочаливая почву
во славу бездорожья.
Поливаешь поля кровью молодых солдат заподлицо,
смакуешь крепкое словцо, а держишь такое лицо,
будто штопаешь крылья.
Ты бреешься раз в неделю осколком зеркала,
смотришься в ответную часть и ухмыляешься.
И как тебе только не надоело
глядять в себя через пасть?


Ты выдыхаешь хмель, паршивый табак и приказ.
Втягиваешь души по десятку за раз,
отжимаешь и выкидываешь в грязь,
сплевывая презренно: "Мразь!".
У тебя щека, что минное поле --
в рытвинах и бороздах,
в тебе фабрика по созданию горя,
ты обратитель в прах, ты повелитель вакх
и у тебя такой размах, что даже страх
задыхается.
У тебя что ни день, то ночь, трехосадным
шпаришь, ты не спишь, не чтешь и не ждешь,
всюду смерти сигналишь.
Ты скажи, генерал, ты так кому хочешь помочь?


Ты бежишь от себя, только земля-то круглая,
убиваешь своих -- затея глупая,
а главное, непрощабельная.
ни собой, ни Богом.
ты лучше возьми табельное и уйди в лес,
пока Христос еще раз не воскрес.

•


5 февраля 2010