Игрок однажды мне сказал,
Что жизнь глупа без риска,
И в карты душу проиграл
Тому, кто падал низко.
Эпикуреец мне твердил:
Сокрыта истина в вине.
В вине свой разум утопил,
Так не найдя ее нигде.
И уверял меня поэт:
Цена поэзии – то слава.
Но, написав дрянной сонет,
Он перешел на мадригалы.
Ученый долго уверял,
Что он бессмертия достиг.
Свой эликсир приняв,
Он смертным стал в единый миг.
И лишь влюбленный все молчал,
Писал стихи, не брезговал вином,
Любовь его всегда жила,
А дьявол был ей нипочем.
Стихи ни о чем
© Copyright: Виктор Кикас, 2019
Свидетельство о публикации №119022609246
Свидетельство о публикации №119022609246
Рецензии