Ты мне говоришь, что любовь не забыта,
Что это прохлада ворвалась в наш дом,
Что двери ещё до конца не закрыты,
Что наша разлука всего лишь синдром.
Ты мне говоришь, не скрывая улыбки,
Что всё подменила собою зима,
И то, что мелодия плачущей скрипки,
Уже не исходит как прежде с ума.
Друг другу мы стали немного чужими,
Эмоции прячем, не тратим слова,
Как будто бы что-то однажды разбили,
И прячем теперь друг от друга глаза.
Попытки понять не приводят к ответу,
Как будто внутри оборвалась струна,
Как будто идёшь по январскому снегу,
И эта дорога ведёт в никуда.
Любовь стала чем-то обыденно-постным,
Нет тайны, нет страсти и нету огня,
И там где когда-то мерещились грёзы,
Жизнь стала на чувства до боли скупа.
Как вышло что мы, постучавшись, друг к другу,
Признавшись, открыли друг другу сердца…
Но вскоре раздули из пламени вьюгу,
И этой метели не видно конца.
Вьюга
© Copyright: Андрей Вороновский, 2019
Свидетельство о публикации №119022608275
Свидетельство о публикации №119022608275
Рецензии