Рассыпается душа,
Нынче волей хороша.
Над свободой в каждой серой,
По вороне цвете, в белой
Ходит мысль странной этой,
Над тоской в полуодетой,
Кружевами рукава,
Только в думах голова.
Отъедающей зовёт,
Рыхлой кожей на полёт.
Знала белая ворона,
Какова была корона.
Медным скипетром в руках,
Шла она, держа в зубах.
Притомилась от дороги,
И те самые пороги
Не давали ей дышать,
Оставалось помирать.
Но забыла над заботой,
Той проклятою субботой,
Пир трясущийся обет,
Стынет на столе омлет.
Рассыпается душа
© Copyright: Фёдор Дашкевич, 2019
Свидетельство о публикации №119022602470
Свидетельство о публикации №119022602470
Рецензии