Ты думаешь, поэтам жить не больно?
Мы ангелы, а крылья в мясорубке.
Случайно, по забывчивости бога
Мы погибаем, больно, друг за другом.
Душа поэта - к толпам нараспашку,
Как нерв, оголена без междометий.
Поэт отдаст последнюю рубашку,
Сам в темноте, но для людей он светит.
И как звездой, погасшей в небосводе,
Наш свет летит через столетья в души.
Рождаются поэты и уходят.
И каждый - самый лучший. Самый лучший...
21.02.2019 (С) О.Логинов - Не Смешно
Душа поэта - к толпам нараспашку
© Copyright: Не Смешно, 2019
Свидетельство о публикации №119022602352
Свидетельство о публикации №119022602352
Рецензии