Бессонница не о ближнем

22.02.19, 03:35

Простецкий стол. Обыкновенна ночь.

Пишу стихи, хотя на деле -- ною,
что здесь, в квартире, а не там, в каноэ;..
что до сих пор не выученный Deutsch
не говорит мне "bitte", не зовёт --
мол, "делай сам"! Вселенские замашки
несбыточны, когда тепло в рубашке,
довольны пледом ноги, и живот
по горло сыт. О ближнем, погодя,
сказать хотелось (или даже сделать).

Слова пусты, но ежели на белом
листе писать, чернильного дождя
погодные условия просты,
но слишком отвлекающи от сути.
Слова мои -- сплошные "ути-пути",
пути, не насчитавшие версты.

О ближнем не рождается строка,
всё слишком в лёгких или внутривенно.
Всё нелегко. Сжигаю слёзы феном.

Вся жизнь -- игра, в которой игрока
другой игрок легко издалека
приметит как своё преображенье.

Дрожит рука, -- и трение скольженья
родит строку... Творящий великан,
и маленькие буковки под ним
похожи на один огромный этнос --
на время пафос побеждает эрос.

Другое всем покажется одним.
Обычный стол, и ночь, увы, проста.
Пустая кружка, крошки и тревога.
Гордыня отросла, поди, до Бога...

Бессонница, сошедшая с листа.