Багрово проступала Ночь
В истоме горестной печали,
И ветви с силою качались,
Готовясь бурю превозмочь!
Венцы терновые венчали
России трепетную душу.
Теченье Времени нарушив,
Мотивы Прошлого звучали.
…Был сон мой горше яда чаши:
Поэт Руси страдальной нашей
Смертельно ранен на дуэли!
…Метались призраки – метели,
И мрачен час, и страшен стон
Колоколов с тревожных башен,
И отразились слезы наши
На ликах трепетных икон!
Томилась пойманной синицей
Моя заблудшая душа.
Сама же я, едва дыша,
Касалась раны – огневицы,
Искала лучшего врача,
Роняя слезы, как свеча…
Ах, Пушкин! Разве превозмочь!
Ваш образ светлый бесподобен.
Ваш Гений радостный способен
Вести сквозь огненную ночь
Мою истерзанную душу.
И я не струшу,
Не поверну уже назад.
О многом хочется сказать…
Как горек тот печальный час,
Осиротивший Русь и нас!
Наш гений
© Copyright: Людмила Константинова-Стеценко, 2019
Свидетельство о публикации №119022507137
Свидетельство о публикации №119022507137
Рецензии