Нетренированных, жирных поэтов...

*   *   *
Нетренированных, жирных поэтов
Много теперь развелось –
Знаю их слог, совершенно бессильный,
Дискурс, бездарный насквозь.

Знаю их слабые, влажные ручки,
Тянущиеся к деньгам,
Знаю внушённое Богом желанье
Врезать им всем по мозгам.

Есть ли, однако, мозги у поэтов?
Это серьезный вопрос.
Разве способны ответить поэты
Хоть на какой-то вопрос?

То есть про женщин, конечно, способны,
Хоть импотенты давно,
Про кабаки, про свои безобразья,
Про ганджубас, про вино.

А коль спросить про устройство Вселенной,
Сразу сдуваются – пых!..
Их беспросветная глупость сравнима
Только с невежеством их.

Вялые, бледные их сочиненья
Будят брезгливость мою,
И, почитав современных поэтов,
Я непременно блюю.

И потому с поэтических чтений
Часто выводят меня,
Я же кричу: «Недоноски, кастраты,
Кончилась ваша тусня!

Разоблаченья мои донесутся
Вплоть до чертогов Кремля,
Всех вас, мерзавцы, отправлю на мыло
С помощью Путина я».

Так я кричу, осквернив помещенье
Перед уходом во тьму,
Ну а во тьме я даю, как обычно,
Клятву себе самому –

Место, где сходятся эти уроды,
Сжечь обязательно впредь:
Их безобразные жирные туши
Будут прекрасно гореть.