И вновь, показ всё тех же снов,
В них мир, и рядом мы с тобою,
Вся правда о "неправде слов"—
Блажь, разведённая водою.
Исчезнет город, что родил
Взгляд неподкупный цвета чая,
Я этих глаз настойку пил,
Тебя с иконами сличая.
Возможно, в том моя вина,
Что не придуман миф о "чуде";
Я понял: мне она нужна,
Но не решил, а кем я буду...
Тот город ласками манил,
Но дали были иллюзорны.
И хорошо, что он уплыл,
С его тоскою беспризорной!
Да просто—пары нужных слов
Я ожидаю: так немного!
Но, вновь, показ всё тех же снов,
А дальше...Дальняя дорога.
Cны
© Copyright: Игорь Бушмин Пьер Изволин, 2019
Свидетельство о публикации №119022504437
Свидетельство о публикации №119022504437
Рецензии
