Пишу

Пишу. Рука срывается с тетради.
Болят запястья. Все болит.
Пишу. Но и чего же ради?
Меня так все, что было злит.

Пишу. Читаю. Все какой-то бред.
Одни и те же рифмы, слоги.
Закончилась? Наверно во мне нет…
Нет ничего, что дано многим.

Черкаю строчки. Все давно не то.
Не знаю, о чем важном написать.
Любовь и грусть: всегда одно.
Сейчас хочу так ненависть достать.

Пишу. О чем? Что не могу забыть.
О том, что мне велит все уничтожить!
Спокойнее! Мне стоит больше пить?
А думаешь оно поможет?

Есть разум. Но эмоции сильнее.
Они все правят мной последний год.
Исчезнет разум если опьянею.
И тогда кто-нибудь наверное умрет.

Боюсь. Боюсь, что разрыдаюсь,
Или об стену разобью её лицо.
Я этого хочу. Совсем не каюсь.
Мне кажется, я ненавижу все.

Пишу. Не знаю, где поставить точку.
Слезами все чернила с листа смыла.
Идею выведу на чистенькую строчку:
Буду любить ещё. Люблю. Любила.

Любила? Что значит это слово?
Что значат вообще все мои слова?
Жизнь коротка. Реальность так сурова.
Да… Лучше бы пила.

Пишу. Но не могу писать. Я не умею.
Так много не умею. Так печально.
Хотелось б танцевать, но я не верю,
Что кто-то пригласит случайно.

Одна в пустой коробке с жёлтой лампой.
Пишу. И вспоминаю обо всем.
Я стала здесь какой-то странной.
Противной. Ни о чем.

Пишу. Все строчки тут без смысла,
А мысли все как спутанный клубок.
Тень Бога будто надо мной нависла.
А есть ли в сказанном какой-то толк?

Одни эмоции. А я без них не я.
Я просто кукла из вязальных ниток.
Любовь и страх, и ненависть моя:
Моя дорога из потёртых плиток.

И грусть. И злость. И то, о чем,
Я не могу сказать здесь никому.
Пишу. Все обо мне, о них, о нем.
Поставить точку… Нет, я не могу…