Диван, подушка, Le Petit

Диван, подушка, Le Petit
в руках, листаю крупный шрифт:
НЕ К НОЧИ. СВАРЕН В КИПЯТКЕ.
Читаю глупости в тоске.
Лежу спиной к окну. Лицом
меж двух шкафов в дверной проём.
Вожу глазами по словам,
по лакированным шкафам,
читаю нехотя, скольжу
то вглубь, то поверху, жу-жу.
Напомню, позади окно,
передо мной - шкафов стекло:
в одном собранье корешков,
в другом хрустальных посошков.
Лежу не думая о том,
что думать надо на потом.
И вдруг затылком чую как,
на комнату накинув мрак,
ввалилось нечто.. Началось
с вздымания копны волос,
предчувствий плотный ветерок
мурашек лёгкий топоток:
по дверце "стенки" (от меня
что слева, где от хрусталя
и позолоченных ножей
исходит пыль семьи моей)
несутся окна. ЧЕРЕДА
ПЛЫВУЩИХ ОКОН В НИКУДА.
Колода окон. Можешь ты
представить поезд, стук руды,
твой лоб потеет от стекла,
твой глаз не чувствует стекла,
ты смотришь, а перед тобой
несётся "встречный" - окон строй.
Так и в зеркальной суете
сменялись окна. В пустоте
пейзаж за ними проплывал..
Я замер, продолженья ждал.
Но что за.. Чертовщина, муть!
Что за напасть и в чём тут суть!
Закрыл глаза, открыл - плывут,
отчётливо, не там, а тут.
Я заметался, взгляд к окну
что за спиной - уж сам плыву -
но там всё тихо, шпингалет
закрыт и штор движенья нет,
да и окно ведь не плывёт
когда твой дом не самолёт.
Ещё разок взглянул дрожа
на дверцы шкафа - не спеша
плывут напротив суете,
на высоте и в глубине,
вот прямо тут, в самом нигде,
ряд окон, брошенных без стен.