Приходили без адреса, письма,
Слова в них без смысла.
В них те не выраженные чувства,
И море гордого буйства.
Пылью давно бы стали.
А руки, от пера, устали -
Писать всё в никуда.
Переписанная ерунда,
Всё равно продолжал.
Себе в голову, внушал.
Скину все письма с моста,
Пускай поглотит их жуткая вода,
Но я их в бреду ловлю,
Каждое из них помню.
Когда-то на всегда спалю,
И сам с ними сгорю,
Ведь, это грязный мусор
И он есть я, и нету спор
P.S.
Как гадко, все же, осознавать:
Что всё то, что пытался создавать,
Оказалось ненужно всем и никому.
Эту жизнь я как не будь убью,
И письма, с собой сожгу,
Не нарисую, больше, радугу.
Мусор
© Copyright: Октябрь Селиванов, 2019
Свидетельство о публикации №119022400588
Свидетельство о публикации №119022400588
Рецензии