П

Перепробовал тыщи настоек, таблеток, трав,
Испещрил шагами мир от края до края
И в домек самому себе оказался прав:
Без тебя - нездоров, без тебя - не бывает рая.

Мне так много нужно тебе рассказать, Шаганэ,
Голубой мой пожар заметавшийся, пусть не Есенин
Я, но чернее, чем чёрный его человек,
Что пытается убежать от собственной тени.

Мой ангел черноголовый, мой кареглазый,
Мой единственный луч, сказки Шарля Перро,
Мой - не мой, никогда не бывший моим, ни разу
Не позволивший мне затесаться у тёплых ног.

Я твой почерк давно запомнил, будто иконы
Пантелеимона - буквы целую, когда мне больно.
Я пытаюсь тебя забывать, только как не помнить,
Что каждое чудо сотворено тобою.

Мое нежное поле, прости, я сломал серпа,
Я вылил чернила и все изорвал листы,
Чтоб тебя не касаться, а видеть издалека
И прятаться от тебя же в твои кусты.

Я не знаю, что рассказать. Ты и так все знаешь,
Мне так тошно писать о том, как мои дела.
Я хотел бы отправить к тебе голубиную стаю
Вместо писем к ним привязывая года.

Вместо писем - мою любовь. Боже, как мне нежно
Каждый день тебя представлять. Хорошо, что там
Существуешь ты. Я буду тебя - безмятежно,
Я буду тебя (сама знаешь, что) всегда.